El Mundo de Alek

Una frita y una raba.

2011-04-03T12:23:00.000-07:00

“Una frita y una raba!”, avisa por la ventana de la cocina un camarero en pleno proceso de histeria.

“...¿fritas y rabas? Por qué no te las preparas vos, pelot…!”, interrumpe alguien más, “Yo las saco!”.

Bien es sabido que para que un restaurant funcione como tiene que ser, debe existir una enemistad mínima permanente entre el personal de salón y el de cocina, por las dudas.

Y así será durante toda la noche.

Alguno de los cocineros con cara de que va a matar al que pidió la orden, preparará las rabas y las fritas y gritará el nombre del mozo, que las buscará y las llevará al cliente, otro traerá los platos vacíos, se lavarán y volverán a salir.

Ocaso de sábado, febrero en un barrio porteño, se empiezan a terminar las vacaciones, alejado de las luces de la gran ciudad, cielo despejado que promete mucha gente sin nada mejor que hacer que salir a pasear, lo que les dará hambre y ganas de cenar.

El restaurante se prepara, los camareros van llegando de a uno a medida que van despertando de la siesta, y los otros que ya llegaron…todavía siguen repasando los pliegues de la almohada.

El frío acero del mobiliario se mezcla con la calidez de una cocina poco normal, marcos de madera por todos lados, mesadas brillosas recién lavadas. Las cacerolas apiladas en orden, abajo, y los cubiertos en el tacho de “los limpios”, arriba. Las pilas de platos nuevos cubren la otra mesada, y justo al lado, el aparato que hace la magia con los tostados porteños. Todo está limpio, claro, el turno noche todavía no comenzó.

La cocina ya está trabajando hace un rato, no hace tanto, pero ya algunos se terminaron de despertar.

La jefa de cocina ya relevó al turno anterior y mide la harina, a ojo como debe ser, preparando las benditas veinte porciones de ñoquis que prepara todos los sábados hace cuatro años y todavía no entiende por qué la gente se empecina en comerlas. Para ella no son gran cosa, quizás acepte algún día que son ricos. Mientras tanto la encargada de cafetería huele otra vez la bolsa de café recién abierta, ama ese olor, es la segunda bolsa de la tarde, evidentemente…ya se despertó.

El chef prepara su propio botín, que será entregado sin resistencia para el fin de la noche a esos ladrones que pagan. Un tarrito con salsita, una tacita con limones, dos frasquitos con aceites para decorar, un poquito de alguna verdura en un platito, todo es así, diminuto, como la heladera que tiene para usar.

Las luces del salón están encendidas, aunque el sol todavía no las deja brillar, la gente come medialunas, ocupa el lugar aunque ya hace rato que el jugo exprimido y el “cortadito” no están en la mesa.

Terminan de llegar los últimos soldados rezagados, de salón y de cocina, los que siempre tendrán alguna excusa. Saludan con igual simpatía al sereno y a la encargada, a la pasada rapidito, al dueño. Saben que se quedarán media hora más, no importa, algo divertido habrá para contar mientras se hagan las tres de la mañana. Falta, para eso falta, el turno noche no empezó.

El grito de “Cena!” interrumpe el café con leche del ayudante y anuncia que acaba de empezar.

Se mezclan los pasos de los cocineros, ayudantes y auxiliares en el angosto pasillo, pintoresca cocina con forma atípica, incómoda, pero pintoresca. La cocina tiene la forma de un rectángulo áureo que obliga a enfrentarse la bacha y el horno cada vez que se usan, la puerta de la heladera de las verduras a pelearse con la máquina del café ante cada ensalada, y en la punta opuesta a donde se guardan los fiambres…cruzando todo el camino más largo posible de recorrer del mini Partenón culinario…la fiambrera. Muy cómodo, para estar afuera.

Como sea, la cocina empieza a moverse, cada uno sabe en donde empieza y termina su puesto, su lugar, su función. Al final de la noche, el chef estará sacando cafés y la encargada de cafetería preparando postres y la bachera, quizás la más cuerda dentro de este ambiente, cocinando alguna hamburguesa. Pero para eso falta, recién empezó el turno noche.

Todavía se mezclan las comandas de café con las de cena, un plato con una torta de manzana se mezcla en el mostrador con “una pechuguita de pollo grillada a punto sin nada, con limón y una ensalada mixta típica de tomate lechuga y cebolla, pero sin cebolla, y el pollo mejor bien cocido, porque la última vez estaba crudo, y te dije del limoncito…”, así transmite un mozo puntilloso el pedido de un cliente puntilloso. La cocina, sin parar, sonríe y sigue, hay veinte comandas graciosas parecidas colgadas fila que esperan una sonrisa.

Los mozos empiezan a hacer de las suyas, quizás por alguna propina de más. Platos fuera de carta, o dentro de la carta de algún otro lugar en donde trabajaron antes, también puede pasar.

No se los puede culpar, ellos tienen que lidiar con que "lomo a punto" significa crudo, y eso es porque “en esta cocina el lomo se come así”.

Afuera la gente se ríe de sus propias historias en sus propios trabajos, algunos analizan cada trago como si fuera un compuesto químico, otros disfrutan viendo pasar a la camarera que les tocó, y ya que estamos, a la otra también.

Lo mejor de la noche, lo que la gente no sabe, está por suceder, todo se planeó muy rápido, es decir, no se planeó. Un chico viene a cantar…boleros. El insistió, quería debutar, quería cantar, quería mostrar, quería y le dijeron que sí.

Da la sensación de que sabe lo que hace, pero por ahora sólo esta conectando los equipos, lo hace bien. Mejor hará en despedirse fugazmente del personal y de su debut. Pero para eso falta, el turno noche recién va por la mitad.

Del otro lado del restaurante, resguardados de las críticas masivas, mucho menos pretenciosos y con un aire juvenil que se respira pero no se ve, los de “la peña”, un grupo de adolescentes eternos con canas, y señoritas de vestidos de hace unos años atrás. Les gusta cantar y comer, no lo hacen por plata, no quieren fama, sólo vienen, comen y cantan. Ni comen tanto ni cantan tanto, pero se las rebuscan para hacer de esa noche, la mejor que pueden cada vez.

En medio de una noche agitada, normal, la melodía de las copas del salón, la percusión de los platos lavados de la cocina. Todos forman esa música especial, una mezcla que tiene sus matices cuando estalla algún vaso, una jarra, una taza o un plato, o todo junto, suele pasar. Los nombres de todos los mozos se entonan como estribillos desde la cocina, por fin los platos empiezan a terminarse, es hora de los postres, otro cantar.

Llega el momento de la decoración, el arte, la expresión más innata de cada uno entregada al placer de divertirse jugando con helados, chocolate, azúcar impalpable, almendras, nueces y frutillas.

Después de diez picadas completas como nunca preparaste en tu casa un domingo, después de ver pasar tantas pastas que podés asegurar haber engordado, después de odiar el olor a “cordero de dios” como les gusta bromear a los camareros en las comandas. Después de todo eso, si a alguien le quedan energías, puede mostrar sus capacidades creativas para los postres.

El flan “sinatra”, con dulce y crema, el odiado plato de frutas, de las mil frutas, la marquesse, femenina, el marquesse, masculino, el marquis, español, o el markeese, inglés, como sea que lo escriban, sabemos que se corta con un cuchillo caliente. La famosa torta de chocolate, que si la terminás te morís, y el preciado tesoro, el lemon pie.

Todos se venden por igual, los camareros se apuran, saben que se van a acabar, siempre pasa, siempre pasará.

Pinceladas de chocolate vuelan por el aire, cuchillos afilados y espátulas cambian de función sin preguntar, la mesada se maquilla de frutillas y azúcar impalpable, todo parece combinar…

El ruido ya no importa, el bolero del salón, mezclado con el tango juvenil del otro lado, y el pop de turno de la radio de la cocina, todo ese ruido no significa nada, cantamos en tres frecuencias, todos sabemos todas las canciones de memoria, todas.

Entre todo eso, el bolero no suena tan mal después de todo.

Un mozo invita a pasar a un señor al salón y sin saber sus preferencias musicales no duda en ofrecerle lugar cerca del show.

Otro mozo, atento a los juveniles que pasaron del tango a la chacarera, ve como un fotógrafo improvisado los retrata, todos se ponen contentos, todo parece marchar bien, parece.

La única persona que no tiene hambre esa noche, o al menos no viene a cenar, entra por la puerta, pide con el dueño, como tantos otros, pero distinto.

La hoz de la justicia y la legalidad se hace presente entre cucharas y sartenes sucias, el reducido espacio parece ahogar, las luces tenues y cálidas ahora le dan aire de clandestinidad, todo es asfixiante. Como en una película de terror, la música cobra mucha presencia, el actor principal acababa de aparecer por la puerta central, y sus dos ayudantes ya estaban adentro, el inspector.

El dueño explica inútilmente que no hay un show en su restaurante, que a los señores sólo les gusta cantar, y el otro muchacho no es un show, sólo quería debutar. La buena voluntad ha hecho de las suyas una vez más, el placer de hacer el bien a los demás se cruzó con la legalidad, y el choque fue inevitable, la bondad no está registrada en contratos y permisos, es algo que no se puede demostrar.

El inspector sigue pidiendo los papeles, no sólo por un show, sino por dos.

Los ruidos melódicos fueron apagados, la música de los platos se acaba de congelar.

Los del tango ven que sus derechos están siendo coartados y no soportarán que no se los deje cantar, el aire es libre, no permitirán esto a su edad, amenizan la inspección con el himno nacional.

El de los boleros, joven de verdad, ve que algo no está bien, está más que mal, se empieza a retirar.

Sigue la charla legalista en un rincón, a los camareros nerviosos como moscas se les da por trabajar, la cocina no tiene otra que seguirles el ritmo, una comanda entra tras otra, postres, arte, decoración, dulzura, todo es dulzura.

Con la intención de apaciguar los ánimos, la gente se empieza a retirar y los camareros corren para cobrar las mesas. Entre tanto alboroto a un señor de bastón se le ocurre aportar un poco de orden, es ex comisario, tiene un teléfono celular, y lo sabe usar, llega un patrullero de la federal. El dueño pide sinceramente que no lo ayuden más, mientras una señora no para de lanzar críticas como panqueques por todos lados, al dueño y al restaurante.

Los panqueques, pero no los de la señora, siguen saliendo de la cocina.

Los reclamos no paran de caer hasta que al mejor estilo corte marcial el dueño pide que retiren a la señora antes de ahorcarla y todos entendemos que el horario de cena que se había extendido nerviosamente hasta las dos, se acabó.

Al instante, “Una frita y una raba!”, avisa por la ventana un camarero en pleno proceso de histeria.

Ahora sí es una noche completa.

Cuando un mozo gordo de propinas, a las dos de la mañana, pide a una cocina ya endulzada, una porción de rabas y una de papas fritas. Sobran calorías.

La respuesta corporativa de la cocina no se hace esperar, “Andate a cag…”.

Un cliente pidió unas rabas, un mozo tomo el pedido, un cocinero las preparó, alguien había lavado el plato de otro pedido anterior.

Eso pasó esta noche de sábado, o la anterior, o quizás todavía ni pasó, no lo sé, pero son las tres de la mañana y el turno noche…recién recién acaba de terminar.

Veinte minutos.

2011-04-02T13:05:00.000-07:00

En una oficina de microcentro de Buenos Aires, las calles chiquitas, las veredas apretadas, la ciudad se mueve al ritmo descomunal de cada día, los colectivos llenan de humo las vidrieras y la gente se acomoda el pelo después de cada soplo de viento que los cruza de frente, todos apurados para llegar al almuerzo probablemente, pero todavía faltan veinte minutos para eso, una vida.

Y después de protestar, vuelvo a mi escritorio porque la señora de la limpieza siempre mantiene el baño ocupado, quizás sea casualidad, o solamente que tomo demasiados recesos. Mi único escape es mental, sigo pensando que estoy dentro de una película, que soy un infiltrado espía que tiene por misión entender a esta gente y narrar sus aventuras.

Cuando me pienso espía nublo la vista, pero no me dura mucho, y la definición vuelve a mis ojos para colocarme en la realidad, una sensación de vacío y ganas de no tener esa misión irrelevante.

Cómo se hace para darle adrenalina a la vida diaria, que justamente está marcada por la repetición, lo previsible y el merecido aburrimiento.

Intento escribir sin aburrir al lector, yo mismo, pero tengo la esperanza involuntaria de que alguien más vea esto, de trascender, de pasar esa barrera, es como transportarme en el futuro mientras el sonido seco de las teclas me corta las ideas.

Temo que estas palabras sean párrafos recopilados sin sentido junto con los anteriores, pero quiero que éste no sea uno más, que sea como esos que escribí sin saber cómo. No debo distraerme de mi misión.

Una pila de papeles que no quiero revisar se mezcla con el tono color crema del escritorio, igualmente no importan los colores porque las luces viejas hacen que todo luzca igual.

Un gran pasillo vestido de alfombra, ese que separa las jerarquías, una de las primeras veces que algo tan suave choca tanto.

Advierto que no soy el único con una misión, muchos hacen excursiones al baño.

Cada día me pregunto, entre papeles y más papeles, qué me motiva a estar acá...qué los motiva a estar acá, quizás sólo sea la costumbre. Al principio parecía gracioso, estar ocupando un lugar que realmente es único, al que la gente respeta más de lo que debería, sólo por las dudas.

Ese lugar único no tenía más que eso, esa característica era lo que lo hacía atrayente, nada más.

Apurado entre reuniones y cosas que firmar el tiempo fue pasando y sigo sin entender bien qué firmo, pero da igual, siempre funcionó, ahora también va a funcionar.

Si algo me alegra el día es aquel tipo gracioso que habla raro, camina raro, viste raro, piensa raro y no para de hablar. Es la radio que no nos dejan tener encendida, aunque todos la tengan en algún lugar. Nos trae las noticias sindicales, de cómo van los sueldos, de cuándo suben, cuándo está todo bien y cuándo está mal, y también trae las noticias del amor, porque son parte del juego, parte de esta mini ciudad.

Estoy cerca de los 60 años, y ya hace mucho que voy de vacaciones al mismo lugar, y ya me convencí de que no me preocupa.

En mi sector hay más espías, ninguno de ellos tiene realmente una misión, igual que yo, todo eso es una mentira.

Hace cinco minutos pensaba que tenía ganas de ir al baño, ahora resulta que estoy más dispuesto a un café, pero ya casi es hora de almorzar.

Ya los conozco a todos, a los del fondo que atrapan todas las noticias de la oficina sin masticar, a los de la derecha que parecen siempre muy distendidos, a los de cerca de la puerta que tienen más diversidad y a los de mi grupo, a esos los conozco bien, excepto por el que todavía parece un intruso, el que me pone nervioso, el que creo que me analiza, al que siempre contesta con una sonrisa, me desorienta…el nuevo.

Quisiera contarle de mi misión y preguntarle sobre la suya, veo que tiene sus papeles como los míos, pero todavía menos revoltosos, usa un traje que no llama la atención, excepto cuando quiere resaltar, y tengo la sensación de que la luz le pega igual que a mí veinte años atrás, hace veinte años ya.

Alegría nao tem fin, por lo menos hasta las 10 a.m.

2011-03-09T20:34:00.000-08:00

De un viaje que no fue, de eso puedo hablar, porque lo he vivido, lo he sufrido, y he aprendido. Tampoco tanto drama, Brasil no es sufrimiento, pero sí. Qué puede salir de juntar una motorhome, tablas de surf, Brasil y muchas ganas, nada, hay que ser conciente de que eso también puede pasar, eso es lo que aprendí y ahí se queda la parte sufrida.

Enero, mucho calor, lado este de la isla, Joaquina, las mejores playas, llenas de surfistas, madres con niños, padres con cocos y queso caliente por la playa, mucho de todo eso.

Después de darnos cuenta de que estabamos en Brasil hacía diez días y no habíamos tomado ni una cerveza en un bar como dios manda, nos fuimos a tomar una.

En el camino hacia no sabíamos donde nos cruzamos con dos chicos y dos chicas (con el tiempo se haría costumbre un código muy simple, un “2+2”).

A la pasada, una de las chicas, sin despegarse de su novio nos sonríe, la dejamos pasar, en realidad los que pasamos fuimos nosotros, porque estos estaban bien cómodos sentados en sus propias reposeras a las 2 a.m. tomando algún trago dudoso autopreparado en la orilla de la laguna.

La autosuficiencia premeditada de estos borrachos alegres sin fin ya nos daba la idea de algo, ya no había mucha joda, y lo sabían todos, menos nosotros. No nos íbamos a quedar con las ganas de hablar algo en brasilero, asique volvimos, respondimos la sonrisa, y a los 30 segundos de conversación, supimos la verdad inevitabe, había un bar, uno.

Fuimos para ahí, compramos una latita cada uno.

Resultó que caímos en el único bar abierto en la zona, pero la gente tenía buena onda, algo que gracias a nuestros problemitas internos no habíamos podido notar hasta ahora en Brasil.

El bar estaba vacío, un borracho con cara de guita y un barman, de tres, que nos miraba un poco raro, no era mal promedio, pero volvimos a tomar las cervezas con los chicos aunque fueran un 2+2 cerradísimo, quizás nos contagiarían un poco de la alegría que no tiene fin, típica brasilera, pero que el barman no tenía, y nunca tendría, por lo menos hasta los últimos 5 minutos antes de irnos, luego de 5 días.

Bueno, volvimos a los chicos, no había nadie, el trago dudoso dormía en el piso y la salida local en la pseudoplaya de la laguna había terminado, parecía que ya nadie en todo Joaquina estaba vivo. Volvimos al bar, ya no teníamos cerveza, saludamos, compramos la la segunda, pero no llegamos a pagar una más, la buena onda era cierta, charlamos con los empleados, nos invitaron de su cerveza, y entre gallos y madrugada quedamos para ir al día siguiente comprar una tabla de surf con un flaco de ahí, para ir a probar un plato hecho por el cocinero que era uruguayo, para ver que tal estaba la famosa novia del dueño del lugar que tanto nombraron y para salir a la noche al otro día. Bueno, de todas esas propuestas, cual amor de verano, no quedó casi nada, sólo la última.

Tal habíamos arreglado, cerca de las tres de la mañana fuimos al bar a buscar al brasilero buena onda un poco loco con el que íbamos a salir a ver que onda. Lo de loco no nos iba a asustar, teníamos al propio guardado en casa bajo llave, todo bien.

Eramos dos argentinos, el loco brasilero, el uruguayo al que al otro día lo iba a buscar la policía con su novia y el borracho de la noche anterior, en total 5, perdón, 4+1, el borracho…no sumaba como nene, era +1. Salimos caminando, volvimos en colectivo. Caminamos…caminamos y caminamos hasta que llegamos al lugar local, un carro con 3 rueditas pasando el lago que vendía cerveza en donde un señor con su hijo de…trece años, vendían…cerveza. En Brasil, no pidas nada más, porque nadie espera nada más, es cerveza, o más cerveza.

Nos dimos cuenta que la noche iba a ser larga, no sabíamos que iba a durar hasta las 10 a.m. del otro día y que íbamos a tardar más volviendo en colectivo que lo tardamos caminando. Nos habían contado de una calle en el centrinho, una calle en donde se juntan a escuchar música y…tomarse una cervecita.

Para llegar a esa calle, también caminamos un poco, pero ya íbamos tomando algo, con curiosidad, hablando brasilero en español y tomando cerveza, que esta vez no habíamos pagado a precio de turista, seguíamos siéndolo, pero mejor, encubiertos. Resultó que en esta famosa calle, se juntan muchos autos, mucha gente, muchas músicas distintas, no se entiende nada, hasta que llega el que pone la música más fuerte, se junta toda la gente alrededor del auto y ahí sí, se toma cerveza. Pero acá la cerveza no la vende un carrito de dudosa legalidad…no, la vende un tipo que abre el baúl del auto y hasta te hace precio, y cuando terminás la lata, pasa otro caminando y la levanta del piso y se la guarda. El tema con el segundo señor es que cada vez que dejas la lata, no vacía, en el piso, pasa y te hace el chistecito de que se la lleva.

Hubo otro que quiso hacer un chistecito, y por eso nos volvimos en colectivo a las 10 a.m. Más que un chiste, estaba pasado de cerveza y nos pateó una lata mientras iba al árbol habilitado de baño, una lata que no estaba vacía.

Se equivocó.

El uruguayo no esperó un segundo y lo frenó en seco, el brasuca lo encaró en brasilero y nosotros en español mientras el +1 lo miraba con cariño, y nosotros no entendíamos por qué pero algo raro había con este tipo…su pelo no parecía brasilero, estaba rapado, no podía ser. Y cuando cambió a modo español nos dimos cuenta, era una cosa rara, era portugués. Hablaba en perfecto español con un tono irritante y en perfecto brasilero con otro tono irritante, nadie lo quería. Con el tiempo se hizo querer, cuarenta y tres segundos. Es que era tan poco humilde, tan poco relajado, tan poco sencillo, pero estaba borracho, él o nosotros, no lo sé, era gracioso. Discutía con el brasilero que eran colonia portuguesa, discutía con el uruguayo y con nosotros sobre que no sabíamos hablar español, y la realidad era que estaba en brasil, con una camiseta de brasil, tratando de ser brasilero, y en español. La otra realidad era que el +1 lo seguía mirando con cariño.

Después de varias cervezas más, otra cosa no había, llegamos a la conclusión de que ese lugar no daba para más, nos fuimos…caminando…a la casa del brasilero, del de verdad, del loco. En el camino compramos…más cervezas. Bueno, en realidad las compró el portugués porque nos explicó que “ió zoy portuguéz…y zoy piloto…y ganaré…espera! espera! déjame hablar…zoy piloto de avión…y ganaré mucho dinero…” y lo mandamos a que pague. Salimos de ahí, saludamos a unos policías porque pensamos que les hacía falta un saludo, y a nosotros menos cerveza y seguimos camino a lo de Eumar, el loco.

Llegamos, despertamos a dos españoles que paraban ahí unos días, también despertamos a un argentino, muy estereotipo argentino, de esos que odiamos los que no somos así, que también paraba ahí. Lejos de saludarnos efusivamente, hizo la argentina, saludó con asco, y se fue. No entendimos bien a qué, pero tenía que salir a hacer un trámite, nos dimos cuenta que eran las 7 a.m., por eso el sol asomaba y ya hacía calor de nuevo. En quince minutos nos tomamos unas birras, después de 10 días nos enteramos que ellos le dicen “gelada”, dijimos que linda la casa, y que linda la vecina y nos fuimos todos a pasear de nuevo. La vecina, nos enteraríamos después, haría echar al brasilero de ahí por ruidos molestos, con sus cosas, sus españoles de prestado y su paradero, nunca más supimos de él. Pero eso pasó después, faltaba mucho para volver en colectivo.

Luego de la visita, partimos caminando a la famosa calle, a buscar el auto del portugués para ir a su casa, en el sur de la isla, armacao, que además de piloto de avión era “corredor de rally júnior”. Sumando caminata con caminata con caminata con auto, ahora es completamente lógico lo del colectivo, pero faltaba más caminata. Resumo directo a su casa, en el viaje sólo nos demostró sus destrezas de piloto, y nada más. Ahora que lo pienso no se qué era peor…que ya éramos 5+1 en un auto 2 puertas, o que el portugués se creía brasilero, o que nos mostraba su destreza al volante, o que el auto era un VW Gol del año 85 destruido, pero de verdad.

En fin, llegamos a su casa, portón automático…ah me olvidaba, dejamos en el camino al +1, que iba a volver con dos amigas que nunca vimos para la playa. Ah…me olvidaba también que el plan era ir a la playa, a 20 km. de nuestra casa, todo eso a las 8 a.m., por eso me olvido algunas cosas. En el camino cargamos nafta, compramos más cerveza, y hasta nos robamos sin querer una bolsa de hielo que nunca nadie pagó. En la casa del portugués había dos…como decir, cadáveres de la noche anterior, uno en una hamaca paraguaya afuera, el otro adentro en un sillón, la casa toda abierta, todo desordenado, todo denotaba signos de descontrol y depravación, nada que ver con nosotros, que sólo pasamos a buscar más cerveza, speed, y una pelota de fútbol para ir a la playa.

Subimos al portu-móvil de nuevo, llegamos a la playa…un poquito más al sur todavía, pagamos la entrada al parador, nos tomamos lo que quedaba, peloteamos un rato, nos despabilamos en el agua con unas olas que nos cagaron a palos y recién salimos del agua cuando lo vimos asomar al +1 caminando solo por la playa. Solo, eso habrá visto el portugués ahora que recuerdo todo con cierta claridad a la distancia. Tardó una ola más y nos dijo que lo habían llamado unos amigos suyos que habían volcado con otro portu-móvil y que estaban en el hospital, para mi era todo mentira. En muestra de respeto nos pidió “disculpaz” en todos los idiomas, clavó maniobra evasiva, y nos clavó. En el medio de la negociación por dejarnos en bolas aparecimos, después de caminar un rato, en una parada de bondi, a las 9 a.m. con la pelota, un pantalón que no era nuestro, una campera que no era nuestra, una latita de speed y una de cerveza, un reloj que estaba adentro del pantalón y el sol, que nos quemaba el cerebro. Ah…y me olvidaba, y el +1, que evidentemente tampoco era nuestro.

Ahí por fin emprendimos la vuelta, que completamos después de 3 bondis con paradas en 2 terminales, comiendo fritanga con jugo de naranja en cada una, repartiendo el botín, y no se en dónde despachamos al más uno.

El brasilero charló en el viaje con una señora y su hija sobre que no importaba que había tirado cerveza en el asiento por quedarse dormido, yo charlé con dos españolas y les expliqué parte de la travesía y de porque estabamos vestidos “de noche” a las 9 a.m., el uruguayo habrá charlado con su novia cuando llegó a la casa después de que ella lo saliera a buscar con la policía y sus compañeros del bar, y nosotros llegamos de vuelta a las 10 a.m., cansados pero contentos por haber sufrido un poco de la alegría brasilera, esa que parece que nao tem fin.

Ellos cambiaron todo, y lo cambiaron sin estar.

2010-01-19T10:12:00.000-08:00

Salgo de la oficina, el sol todavía esta ahí pero debería desaparecer de un minuto a otro, es más el reflejo de las ventanas siempre cerradas desde los edificios que el rayo directo desde su autor.
La reja ya está cerrada, señal de que no queda mucha gente adentro, y la que queda…es invitada a irse. Bajo el escalón y es como zambullirme en un mar de brazos calurosos que abrazan cada parte de mi cuerpo, envuelto en ropa de verano, el mismo pantalón de traje, la misma camisa, pero sin corbata, ropa gris que acompaña al pedazo de cielo que niega los últimos minutos de protagonismo al sol.
El viento es caluroso, ya no es aire, es más bien una sustancia con peso, que no eleva, aplasta, no es cálido, es caluroso, porque molesta un poco.
Frente a la reja que cierran detrás de mí, están los mismos espacios para estacionar de siempre, pero esta vez, vacíos, como insinuando algo que aún no descubro.
Comienzo mi viaje hacia la primer parada, literalmente, la del colectivo, una de las más cortas caminatas que se hará infinita si al mirar hacia atrás viera mi colectivo viniendo. Caminata que se hará infinita si tuviera que atrasar mi regreso sin música que me acompañe en la espera. Hoy no quería escuchar a nadie, pero no me percaté que la música hubiera servido para mitigar esos minutos entre viajes y si hubiera y si, y no, y sí, se hizo infinita. Como si me obligaran a contar cada baldosita, viene el colectivo, y no tengo música, ni ganas de cantar, el aire está muy caliente, sofoca, y sofoca la mirada de la gente. El kiosquero de la esquina me ve pasar y saluda, aunque parece no estar tan de acuerdo con mis chistes matutinos desde aquel día que le cambié esperar una compra por tomar el colectivo y no le dije ni “good bye”, celoso, lo superará.
El negocio de las medialunas ya cerró, previendo el diluvio, como si por hacer medialunas tuvieran conexión con los astros, las nubes ocultaron al sol y a su reflejo de oficina, en poco tiempo no hay nada, no hay luz.
Las nubes aprovecharon, hicieron su trabajo, saben que el tiempo se hizo infinito, recién crucé la esquina, no llegué ni siquiera al edificio donde está el portero esperando para gastar otra de las cientos de miradas cómplices que me deseará un buen retorno a casa sin que se lo pida, sin que nadie se lo pida.
Confío en que el sol no salga apenas empiece a llover, el mismo sol que aparece en las monedas de cinco centavos, las que tengo en mi bolsillo, y espero que sean suficientes.
Veo que el colectivo está llegando, veo que nada más está llegando, estoy al lado de la parada, y nadie más está ahí, me doy cuenta que no me di cuenta cuando el portero me saludó, es que no me saludó, nadie me acompaña en la espera, el colectivo no me da tiempo a pensar, ya llega, reviso las monedas una última vez antes de subir, como si eso hiciera que se multiplicaran.
Arriba, sólo el chofer y la misma discusión por el precio del boleto, sólo la máquina, sólo el ruidoso motor, sólo el calor, como siempre, sólo eso, solo.
El tiempo pasa infinito mientras repaso si habré contado bien las baldosas, mañana las contaré de nuevo, sólo para estar seguro.
El sol sigue sin aparecer, el agua tampoco, ni siquiera en las monedas, mejor así, con el viento es suficiente, no cálido, caluroso.
Cuando llego a destino el tiempo se frena, me preocupo por si perderé el tren que está por salir, y aunque no lo veo, porque estoy a más de doscientos metros de los andenes y ni siquiera entré a la estación, tengo fe, y sé que ese tren, lo perdí.
El tiempo no es infinito esta vez, sino que el movimiento se acelera, mi movimiento se acelera, el de los demás, se congela, todo se detiene, todo es como una foto, exacta a la de ayer. Exacta a la de tiempo atrás cuando la ropa de verano era otra, y cuando el viento no era caluroso, era cálido.
Pero hoy es distinto, es normal, el tiempo es sólo el tiempo, como tendría que ser, como nunca es, y me doy cuenta por qué, me doy cuenta cuando veo las baldosas, mejor dicho, veo que no hay baldosas y sólo asfalto, también veo los semáforos, y me percato que siempre debieron estar ahí diciendo cuando pasar, veo la vereda de enfrente de la ancha avenida que cruzo siempre y que nunca vi.
Empiezo a cambiar mis sospechas por algo más que una simple sensación de soledad, no era psicológico, debería haberme dado cuenta desde que cerraron la reja detrás de mí antes de chocar con el viento para empezar a terminar el día.
Ahora entiendo porque nadie habló antes de este viento caluroso y porque el portero no saludó. Los papeles ruedan en vez de autos en cada carril que cruzo hasta la estación, solo, los colectivos pasan todos vacíos, igual que el mío hace cinco minutos, sólo llevando a sus choferes y máquinas que hacen ruido mientras se comen a los solcitos de cobre, y las nubes, que no ayudan al humor, pero atenúan el calor e irónicamente son bienvenidas, sólo por hoy, solo.
La música sigue sin aparecer y las locomotoras ganan todo el espectro de frecuencias, eso sí que no cambió, ahora me doy cuenta que es lo que pasa, confirmo todas mis creencias, esa sensación extraña, de desolación, no era sensación, era así, la gente acumulada en las rejas de las boleterías, no está, la que debería estar decidiendo si cambiar una espera en el kiosco por tomar un tren, no está, los curiosos que gastan cientos de miradas en revistas en el puestito para que el tiempo infinito no los alcance, tampoco.
La infinitud se detuvo en la puerta, la foto ya nadie la saca, no hace falta, no hay quién pose, todos huyeron y ahora entiendo a los que preguntaban por mis valientes únicos dos días de vacaciones, ahora entiendo, se supone que es tiempo de usarlos, es verano, por eso preguntaban, esos son los que cambiaron la vuelta a casa de hoy, cada uno consumió, al transformase, un poco del extenso tiempo infinito, ya no son gente de la ciudad, ahora son turistas en algún otro lugar. Ellos cambiaron todo, y lo cambiaron sin estar.

Pensamientos atrasados, no volverá a ocurrir, no más pensamientos.

2010-01-17T07:02:00.000-08:00

Quisiera hoy escribir sobre alegría, sobre cosas que vayan hacia adelante, pero me toca escribir sobre melancolía, sobre recuerdos, solo eso pareciera tener hoy, nada de lo que sucede todos los días parece llamarme la atención, un esfuerzo desde mi mente, desde mis manos, mis huesos, desde donde no se donde, es lo que disfraza las situaciones para darme un respiro al cerebro, un respiro no por pensar, sino de recordar.
Estando al sol, recuerdo Viena, pero no la recuerdo, porque no es el mismo sol, estando en la oscuridad, recuerdo las noches solitarias de hace apenas meses, que parecen más lejanos que el año pasado, pero esa oscuridad, no es melancólica como en su momento, lo es el hecho de pensar en ella, no es la misma oscuridad, las calles no me divierten, es evidente que no son las mismas calles, quizás eso sea verdad, pero igual intento que lo sean, de manera imposible, solo consigo no lograrlo, porque esa es la verdad, de eso estoy seguro, no es lo mismo.
Solo de eso estoy seguro, no me dejo pensar en otras cosas, ya no necesito sacar fotos de mi vida, como lo necesite antes, ya no necesito registros de algo que ya no volverá a pasar, aunque estoy seguro de que volveré, pero no será igual, aunque lo quiera, tampoco será igual alla, que igual alla, en el tiempo, no en el lugar, tampoco es igual mi colegio, mis amigos, mi facultad, los conocidos ni los desconocidos de la ciudad, ya nada es igual, ni lo será.
Pensando en escribir sobre melancolía, lo llevo a recuerdos, que no deberían ser obligatoriamente tristes, ni deberían ser solo recuerdos que permanecerán inmaculados por la eternidad, pero por ahora lo son, pareciera que cuanto mas deseo reemplazarlos con nuevas imágenes, mas lejos estoy de eso, mas difícil es conseguir imágenes, porque no quiero otras, esas ocuparían nuevos lugares, quiero las mismas imágenes, para poder asegurar que no fue algo al azar, que no fue un regalo del destino, que no fue el destino, que fui yo.
Hoy, quisiera escribir sobre ciertas cosas, que no se que son, no las tengo, o no las veo, o ambas cosas, porque nadie las tiene, nadie las ve, solo las viven, solo las vivo, no les saco fotos, no las considero recuerdos que mañana recordare, solo las vivo, como si solo vivir no fuera nuestra meta, como si solo vivir fuera solo vivir y no nuestra existencia.
Quizás el plural en mis oraciones no sea casual, estoy seguro que no es casual, pero solo tomo la primera persona cuando aseguro, no cuando dudo, no cuando tengo miedo, no cuando no se hacia donde ir, o mejor dicho en donde estoy. Gracias a dios, y aunque hace siglos antes de Cristo no voy a la iglesia y ya no tenga sentido más que para hilar una oración con otra, me doy cuenta de la tercera persona, y trato de cambiarla, trato de que nuestros recuerdos, sean mis recuerdos, de que las calles, sean mis calles, de que los amigos, sean mis amigos. Por ahora no lo logro, pero es mejor caminar en círculos que quedarse parado.
Y a la vez que digo eso, intento traducirlo al inglés. Quizás solo al inglés porque no lo sé decir en otro idioma, pero da igual, el “it´s better…” empieza a sonar en mi cabeza, como necesario, casi inconsciente o subconsciente, no lo sé. Esa necesidad de corregir las palabras cada vez se hace más notoria, como si aprendiera español, como si no me sintiera haber crecido acá, o como si de pronto no lo quisiera haber hecho. En que me baso para eso…no lo sé, no tengo respuesta para todo, sólo muchas preguntas, como por ejemplo…para quién escribo esto, por qué lo escribo…y cuándo lo leeré…y me voy dando cuenta mientras pregunto eso en papel…electrónico por el momento, y por el momento que sigue, porque no confío en la desprolijidad de mi letra, me aburre la lentitud de las lapiceras, y tengo miedo de olvidar mientras pierdo tiempo en escribir, por eso uso papel electrónico, me da prolijidad, rapidez y me permite no olvidar, lo escribo para no perderlo, para atesorar eso que creo que vale, mis tesoros, mis recuerdos, los escribo para mí, y lo leeré apenas termine de escribirlo, sea cuando sea, yo decido eso, yo decido todo, sólo que a veces no lo noto, no lo veo, o no quiero.
Estoy lleno de proyectos, pero no tengo nada, es posible?
Tengo amigos, tengo familia, tengo proyectos, pero no tengo nada, realidad compleja, o tan simple, sólo sé de algo que no tengo, que no quiero escribirlo, porque si lo reconozco, estaría obligado a hacer algo, y lo paso a griego en mi mente, porque es la relación más rápida que hago, más rápida que todo el tiempo pensar en eso, más rápido que instantáneamente como diría algún distraído que no se da cuenta que dice siempre lo mismo, como hace 2 hojas, como hace más hojas que no están acá, como hace horas y horas de pensar lo mismo.
Hoy, me toca escribir sobre melancolía, porque me lo permito, no me toca hacer nada, no me toca ponerme celoso de los proyectos de los demás, sólo que uno no presta atención cuando las cosas no salen…y ahora sí uso el impersonal, uno no presta atención cuando las cosas no le salen, a ellos, a los demás, pero si cuando no me salen, a mí.
Me cuesta reconocerme, hacerme responsable, y aunque no lo admita y quiera buscar otra palabra para seguir aprendiendo castellano, es responsable la palabra, nunca lo hice, por no necesitarlo, o porque alguien más lo hizo primero por mí, pero no lo hice, o quizás si…pero no lo ví, porque uno no ve las cosas…”uno”…quién será uno…”yo” no veo las cosas, no “uno”, yo.
Paré un segundo de escribir, pero no de pensar, por eso quizás no se entienda, pero cuando me tocó a mí, no actué, yo fui, yo viaje mucho, pero no viajé lo necesario, pareciera que no actué, yo.
Pero por qué seguir recriminándose de lo que no, y no reconocer lo que sí…porque así soy, necesito ir más allá, para ver lo de más acá. No puedo quedarme con lo que ya hice, con esta melancolía que no sirve para nada. Mis miedos, los tuve, los tengo y los tendré, hoy….hoy…hoy…hoy depende de mí, pero no todavía, como otras veces si dependió…y no actué, tuve miedo, no me vi como un tercero, que va para adelante, viendo fácilmente en los otros que no tienen por qué temer, quizás tendría que cambiar, verme como yo cuando estoy bien, y como un tercero cuando tengo miedo, para disfrutar lo bueno, y no temer lo malo.
Espero poder seguir escribiendo, y si eso sucede, es porque algo cambio, no me gusta repetir, repetirme, decirme mil veces, para frustrarme mil veces. Que haya muchos documentos como este, sobre hoy, sobre el pasado, no tener miedo a si volverá o no, saber que está ahí, que nadie lo va a robar, quizás necesité un par de veces para aprender a no temer, quizás necesite más, quizás nunca lo aprenda, pero algo cambiará, como ya lo hice varias veces, cambiar…otra vez.

Hoy me toca...no me toca...

2010-01-16T18:57:00.000-08:00

Hoy me toca “hablar”….asi empezo mi ultima escritura poetica que intento retomar..y ojala “hablar” hubiera sido “una rubia de 1,8 con ojos claros” …que me tocara hoy y mañana y ayer y pasado mañana. Pero no. Me toca era figurativo.
Puede ser que la vida diaria…sea interesante…es una pregunta, pero si no le pongo los signos..parece una afirmación, y da esperanza…la misma que tenía cuando compre unos enchufes que soldé en un cable, y al final funcionaron bien..quizás no sea interesante, no sé, pero funcionaron, quizás la vida diaria también funcione, solo hay que saber enchufarla…quizás la enchufe a “hablar” y hablando se entiende la gente dicen asique…quizás todo se trate de enchufar y hablar…y diariamente, y listo, no más problemas. Qui lo sá?, yo no. Eso intento averiguar escribiendo tanto me parece.
La cosa es que pareciera que no hay nada para contar, para contarle a los demás, quizás lo q pasó es q cambió el publico, ya no hablo más de cosas que mis amigos no pueden ver y les tengo que contar, quizás escribir en mi propio idioma, en donde ese idioma ya no es mío, sino de todos…y eso haga que pierda la gracia.
Me tomo un respiro del tipeo. No para pensar, ni para reflexionar un tema nuevo, mi momento es para estirarme de la posición incómoda que tengo que adoptar para escribir en la notebook…podría pensarse que estoy tirado en la cama en alguna posee extraña de tanta vagancia por acomodarme…eso quisiera, pero no, de pronto vuelvo a escribir normal, como hablo, sin luces apocalípticas ni cosas raras en las que pensar, solo hablo de mi pose, y del colchón, bueno, todavía del colchón no hablé, no quiero ni hablar, fue un proceso, debería dejar de dormir en el piso, debería traer la cama de nuevo.
Por algo estoy sentado en el piso en vez de en mi cama…la cama no está entre nosotros…está más alla..para el lado del sur, en un ático, esperando tener utilidad, y la tiene, pero me da fiaca ir a buscarla, cuando lo haga, no estaré más compartiendo el piso con la valija, y el colchón no estará contra la pared amenazando con caerse en mi cabeza cada vez q lo miro de reojo y protesto por mi cama, pero fue un volver a empezar, como cada día que tiro el colchón y hago la cama, ahora entiendo porque no es PERDER espacio poniendo la cama, sino que la necesito. bien, superada esa prueba, intentare traerla algún dia y ver si la puedo enchufar también, pero antes tengo que convencer a mi primo de que me ayude.
Y hablando de mi primo, de mi familia, aún cuando no hablo, están ahí presentes, pero no tanto como las fotos de famosos en un restorán al que fui el mes pasado..que…cumpliendo con los cánones argentinos…es muy conocido y reconocido…es atendido por españoles..y cumplió 100 años…pero se llama bar alemán, alemanes, atendido por españoles, en argentina…un clásico, más clásico que el aburrido boca-river del domingo, clásico por lo aburrido, un poco.
La cosa es que en este restorán, tienen más presencia las caras pintadas de figuras conocidas, reconocidas, y recocidas argentinas, y no tanto, en todas las paredes del lugar, que cenan con uno, lo ayudan a decidir la comida con sus miradas descalificadoras de ciertos menúes, y hasta hacen algún chiste de manera silenciosa entre ellos, así están acomodados Gardel y algún director técnico de futbol en la misma lámina...horrible, pero bien patriótico, mientras recuerdo que leí en otro bar que decía “no tengas miedo a lo de afuera” y me entró en la mente igual que el horóscopo que siempre encuentra base en nuestras vidas aunque sea de una revista vieja y aparece de nuevo la cara de Gardel, asique …bar alemán, que es un restorán, y en el bar , que no es restorán… en los dos…la cara de Gardel…y el mozo del primer bar alemán, que no es bar, ni alemán, muy molesto, chistoso, pero molesto, pero…bien argentino!

Nos fuimos AGUAleguaychú, fideu.

2010-01-11T18:09:00.000-08:00

y…………………………………………..parrá….pa………………pa…………….pápá…..que….que es….parrarrararara….escuch…..escuchás….?...parra..papapapapaá….paaaaaaaaaarrrapapapapapapapapapapap …paparararraraprapapapaá!! Y volvimos, si, después de muuuuuucho tiempo, eso es lo que pasó, caí a la realidad.
http://www.youtube.com/watch?v=ZMwXDZ_NVgo

Y para no caer del todo me fui a gualeguaychú a buscar la fiesta.
Son las 5 am, me levanto sin ganas, me agarro un pan dulce que quedó de las fiestas de navidad o año nuevo, esperemos que de este año y vuela adentro de la mochila, eso será el desayuno en el auto de leandro, un Peugeot 206, el de la foto, que no es para 6…pero no es para 2…ni 8…ni nada, es un promedio entre 2, 0 y 5 personas, e…no se cuanto dá, pero suerte que el pan dulce estaba buenísimo.
El problema de cuando uno se levanta tan temprano es que pierde la hora, son las 8, lo sabés, pero tenés hambre, son las 9, lo sabés, pero tenés más hambre, y a las diez…de tanto hambre, te tomás una birra…

Y el pan dulce…con 30 grados de calor a las 10 am…es como un almuerzo, y como nosotros también estamos a 30 grados y por mas que tenés hambre de una vaca de almuerzo, te comés el pan dulce y le cambias el nombre, de ahora en más será “sweet bread” y no estará buenísimo cada vez que lo pruebes, sino que estará “fideeeu fiiidéuuu”, no se xq, pero lo estará.
Tampoco se porque pilu se duerme tanto en el auto, aaahhh, eramos 5 en el auto que no era para 2 ni 5 ni 0 ni 8 ni 6, era un Peugeot, que se dice “peyó”, pero esta fideeeu fideu también.
Eramos 5, el mono, charly, Gustavo, que cambiará su nombre a Augusto como el pan dulce pasó a sweet bread, yo, y pilu.
El Mono maneja, Carlos nada, Augusto nada, yo nado, y pilu…ni nada ni nada, duerme.
En gualeguaychú es asi…estas en el km 248 desde capital, o algo asi será, y todo viene de a pares para elegir…o la casa de la vieja o un hostel, o vamos directo o damos una vuelta, o le das a la vieja o a la hija, a ninguna, pero la opción era de a pares.
Después de ir directo a la casa, regatearle 10 pesos cada uno, solo por regatear y demostrarle valor, nos vamos a la playa…y otra vez…de este lado o del otro…a la primera, o a la segunda, entramos o no entramos, regateamos o no?
Regateamos, no nos dan bola, pagamos, entramos, nos acomodamos, pilu se duerme una siesta después de tanto pensar. Yo le calculo directo al agua, esquivo un par de rocke fort que daban vueltas x ahí entre las minitas que serán las mismas a la noche en uuuuuno de los DOOOSSS boliches alternativas que hay para ir.
Los rocke fort siguen haciendo de las suyas caminando duros, mientras los bañeros salvavidas o pan dulces a esta altura, están ahí mirando que nadie se ahoga en 1 metro de agua en una extensión de playa de 50 metros…pero ellos le compiten al rocke fort, y le ganan.
Nosotros no nos preocupamos mejor por eso, nadie come rockefort asi que nos pedimos unas hamburguesas con queso, pero no milanesa, porque en el menú no existe la opción con “jamon y queso”, pero si la hamburguesa, la patynesa o el pan dulce también venia con jamon y queso, pero la milanga no. Cosa de entrerrianos, no lo sé, y el origen del fideuu fideu tampoco, pero había un par de minitas que estaban así.
La cosa es que entre tanto pan dulce, milanesa, patynesa, rockefort, minitas, fernet cerveza y fideu fideu, nos quemamos hasta la vueltita de adentro de la oreja, y cuando pilu se despertó, se largo el diluvio mas grande que te puedas imaginar para tan poco tiempo y tan poca playa y nos mojamos hasta el rulito de adentro de la oreja, y el carnaval…no fue.

Y como ya era de noche y hora de comer y nos dió hambre de nuevo…nos tomamos otra birra.

Todo esto se repite al otro dia, pero en otro lado con agua, con sol, con lluvia al final, con más sweet bread al final, con más cerveza y con 5 en el auto tratando de sacarle una foto al arco iris, tratando de entender por qué pilu duerme tanto, por qué el arcoíris sale muchas veces, por qué no pudimos escuchar una radio local, por qué la hija de la mina de la casa es tan desastre por qué los rocke fort son unos giles, pero todas los miran, por qué la pelota no se manche, y por qué la panamericana queda tan chica los domingos a la noche cuando volvés de gualeguaychú, pero nadie hace caso a todo eso, Carlos se duerme aunque no lo reconozca nunca, Augusto no se duerme pero parece que si, el Mono manejando suerte que no se duerme, Pilu sigue durmiendo y tampoco lo reconocerá nunca, y yo…yo me como el último pedazo de sweet bread que volvió a ser pan dulce, pero todas esa preguntas….esas preguntas…no se contestan…se resuelven solas… con el paso del verano, que obvio…está fideu fideu.

Aviones, mitos y verdades.

2009-05-06T11:10:00.000-07:00

Bueno, dejando el tonto cliché de lado, acá son todas verdades, los mitos no se cuales son , quizás descubramos alguno sin querer, pero lo que yo te voy a contar es la papa posta posta.
Una de las primeras cosas que me llama siempre la atención, y que quizás sea la cosa más tonta pero más tonta que el título "clichético", es que la azafata, o aeromoza como la llames, le cruza una cinta gruesa roja tipo cinturón en la ventanita de la puerta del avión cuando la cierra. A ver, será para no olvidarse que estamos volando, y entonces claro, no confundirse la puerta del avión con la del baño, no lo sé, pero me resulta intrigante. La próxima vez le pregunto. Así además tengo una excusa para hablar con la chica linda de turno que me sirve el café, que si fueran todas lindas como en este vuelo de vuelta desde Amsterdam…ni hace falta decir que el vuelo se te pasa “volando”. ¡No podés ser tan rubia, Rubia!
Son lindas pero abusan…la belleza es un arma, y lo saben… En el avión todos tienen miedo, todos piden permiso, todos piden perdón, nadie quiere hacer nada que llame la atención y no ser catalogado como un Bin Laden, entonces es por eso que los asientos de adelante están siempre vacíos. La azafata les dice “Nono, esos están para …”. No sé qué dicen porque yo no pregunto, ni tampoco llego a escuchar cuando otra gente lo hace, pero siempre están vacíos. Y así entonces se sienta la tripulación cuando está sin hacer nada, y viajan cómodos, ellos o la guitarra o las bolsas de compras de alguno, cómodas. Pero a ver…si después de cruzar la puerta con la cinta, después que el avión despega, sabemos que esa puerta ya no se abre. Y si eso significa que nada más ingresará a la cabina, ni gente ni cosas. Y si todos coincidimos en que la probabilidad de que Jesús resucite al tercer día y suba a los cielos justo por donde pasa el avión y se siente ahí, en esos asientos libres, es poca, entonces ¿por qué siguen los asientos vacíos?... Otra vez, no lo sé.
El tema es que nunca escucho la excusa, y siempre meten excusa porque irremediablemente siempre alguien, muy respetuosamente pretendiendo ser Anti-Bin Laden, se quiere acomodar, pero no escucho. No por la presurización de la cabina que te tapa los oídos, no por las turbinas que te tapan los oídos, ni siquiera por el piloto que habla por los parlantes para decir vaya uno a saber qué, porque tampoco se le entiende, nonono, no escucho porque siempre hay un tipo cerca mío que habla, mucho. Ahora acepto que venga Binladen, que saque la cinta de la puerta y que lo tire, fin. El tipo empezó hablando sobre los idiomas con una vieja y con otro pibe detrás mío (que cada tanto me pateaba el asiento), y claro, uno viene mal dormido de un viaje, mal comido de un viaje, con mocos porque me agarró la lluvia la noche anterior y encima tengo que escuchar a este tipo…no, pero sí.
Claro que existe otra alternativa, y sería en adoptar una actitud gentil y decirle algo…pero mmm cuidado con la Bindalen-Alarm. Después de todo…está sólo hablando, pero como jode.
Sino, podés ser frontal como hizo uno que ni bien subió al avión, tenía en su pasaje el asiento fila tres contra la ventana en donde había ya una señorita sentada y le dijo en un inglés perfecto pero seco como el arroz que te venden en el supermercado "Albert-no-se-qué" del centro de Amsterdam:
“you are in my seat!”
a lo que la piba respondió “e...e…”
“yessss YOU ARE IN MY SEAT!”, insistió. Un limado, realmente no hacía falta, un Bin Laden desubicado.
Después todo se resolvió, mientras del otro lado del pasillo un tipo intentaba a las trompadas meter un bolso “de mano” o Hand bag, en el idioma que quieras. Un bolso más grande que un ovejero alemán…y es evidente que un ovejero alemán no es “de mano”, pero como todos los perros van al cielo, al bolso no le quedó otra, se rindió, y entró.
A todo esto, el tipo que habla ya dejó de explicar como el idioma francés, español e inglés, por tener raíces similares, comparten mil quinientas palabras, y ahora empezó a contar las verdades de Hungría. No se…verdades o verduras, yo intento no prestarle atención.
Las azafatas están en la parte delantera del avión acomodándose el chalequito, que les quedaba igual de precioso antes, desacomodado. Otra de ellas, que ya lo tenía acomodado, pasa contando el ganado 3 veces antes de cerrar la puerta (con la cinta sisisi). No me olvido de que vamos a estar a 800km/h por el aire.
Justo antes del despegue, el piloto anuncia que salimos. Dice alguna cosa, otra cosa…yo sólo le entiendo algo sobre a donde vamos y cuando está por decir cuanto dura el vuelo, en un tono que siempre suena a alcoholizado, cosa que no te deja muy tranquilo, pero bue…ya está, pero nono, cuando está por decir la hora de llegada, me doy cuenta de que mi oído se fue para otro lado hace rato, sí, al asiento de atrás. El amigo me dio una patada más y en vez de prestarle atención al señor que maneja, le presté un segundo de atención al señor que sabía de todo mientras pegaba una curva y ahora cuenta sobre que había trabajado en Seatle. A esta “altura” me doy cuenta que no conversaban, solo hablaba él, con la verdad. Empezó muchas frases con “yes…but the reason for that…” o “yes...but the people does that because…” y ya me está empezando a hinchar la verdad porque en los vuelos Low Cost no tenés espacio para pasear, gracias si podes reclinar el asiento sin pegarle al de atrás, cosa que esta vez no me importó porque el “pateador” se lo merecía. ¡ Y de repente! Las azafatas...con la comida, que te la venden, porque por algo es Low Cost…para hacer sufrir a la gente que se levantó temprano, que no desayunó en el hostel y que ahora le pasan la comida por la jeta, pero bue, tengo mi botella de agua en la mochila, aprendí del vuelo anterior, me la banco y trato de dormir.
Pero no sólo yo trataba, también una señora, que adoptaba unas posiciones tan incomodas que empezás a preguntarte si realmente funcionarán; Pero por más que la intentás imitar...no hay caso, entendés al bolso que no quería entrar antes del despegue, y no entrás en el asiento. Al que sinceramente parecen no importarle todos estos menesteres es al viejo de al lado a la izquierda, que desde que subió no sabés si tiene facilidad de dormir o murió, pero cuando aterrizamos se despierta, así que se dormía fácil nomás. Un amigo que te hace la gamba todo el vuelo. Bueno al menos no habla de Bush y de que “in fact Cuba is really lucky…” como el payaso de atrás que parece tener más verdades que la Biblia, el Korán y el libro de recetas de Blanca Cota todos juntos comprados en promoción en la tierra del saber.
Y así…entre puteadas al tipo que no para de hablar ni duraaaaante el aterrizaje, puteadas al “kickeador de atrás”, puteadas al olor a comida que nunca te comés, al viejo que te hace la gamba, al bolso de la señora, que tardarán 5 minutos en desencajar del “compartment para los handbags” para salir del avión, la tapa del baño que no se queda nunca arriba y se cae 3 veces cada vez que vas al baño, el asiento que se hace chiquitito y el misterio de la cinta ayuda memoria en la puerta para “no equivocarme y matarnos a todos en vuelo” que piensa la azafata...uff, sísí, entre todo eso…volviste. Otra vez tenés a la azafata que te alegra el viaje porque parece topmodel. Y no hay ser más adorable en el aire que la azafata, te saluda cuando entrás, te sonríe todo el viaje, y te saluda cuando te vas…divina, y eso no es mito, eso es verdad.

la foto es solo porque subir fotos es gratis, y esa es una foto en el aeropuerto de Schipol de Amsterdam, vaquitas...holandesas.

Londres

2009-04-12T13:47:00.000-07:00

El que no salta es un inglés el que no salta es un inglés cantaba la inchada...y yo salte, saque la foto de Sherlock Holmes en Baker street, la del primer subte del mundo...y no salté mas, había demasiados que no saltaban....y ahí me di cuenta....estaba en Londres.
Ya había empezado a sospechar cuando casi me pisa un auto que venía contramano, pero dije bue...un loco más en este mundo...todos hablaban como con una papa en la boca y justo cuando preste atencion...paso uno hablando en griego x al lado mio...y otro en español...y ya no sabia en donde estaba......un tipo pedía monedas por la calle...pero estaba mejor vestido que yo...todos estaban mejor vestidos que yo...pero siempre estan todos mejor vestidos que yo...y ademas tenia que encontrar a dos argentinos por ahi...lucho y nacho...asique no repare en eso...
Por un momento pense que el avion habia vuelto a viena cuando el sol me pego en la cara, pero dije no...se supone que estoy en londres...mire para el otro lado...volvi a mirar...el sol seguia ahi, y me convenci de que no estaba en el mismo universo del que venia...era londres, pero distintaa....distinta no se a que, nunca estuve ahi..quizas a alguna pelicula, quizas a la "cultura general" pero era distinta...soleada...amable.
La residencia, la casa de harry poter, o de Chuck norris, porque todos eran "yankis" ahi adentro...todos altos...todas gordas, si, definitivamente yankis, que hacian ahi? nada, hacian de hijos de los ingleses, xq lo son.
Lo gracioso de esta ciudad, es que no solo entendes a la gente, entendes los carteles, entendes los carteles, entendes los carteles, entendes los carteles, en viena...no.
pero hay tanto carteles que de pronto dejas de leerlos, asique ya no importa si los entendes.
Que no entres porque es privado, que levantes la caca del perro, que no dobles a la ...derec...izquierd....bueno no se, para el lado que no se puede, que el baño para aca, que el parque para alla...que no tomes el agua...que no saltes del puente...escrito del lado de afuera del puente...por si no lo leiste antes de saltar, que te filmamos para tu seguridad, en el super, en el macdonalds, en las escaleras, en el subte metro tube underground, en el baño publico que queda para aca, y en el que queda para alla, que cuidado que te electrocutas, que bienvenido a la ciudad, que un gusto de tenernte en la ciudad, todo eso y los que no me acuerdo sin contar los "cuidado", mind the gap, mind the head, mind the door, mind the CLOSING door, mind the step, mind the wet floor, mind the blondie, mind the dog mind the negro, los ultimos son inventados pero podrian estar, junto con el que avisa de los "targeted spots by thieves", y x favor...mind el tipo de la aduana que me hizo contarle uno x uno los euros que tenia en mi poder para entrar a inglaterra...pero no importa a la salida cuanto te sobro...ni me miraron el pasaporte, un tipo con una lapicera me escribio VISA OK en el papel impreso en mi casa del pasaje aereo despues de preguntarme "do you need a visa for bratisalva?"...la proxima...me llevo una lapicera x las dudas...
todo muy ajustado, todo muy ingles, menos el dia que hay manifestacion que te cortan la calle y casi perdes el vuelo porque el micro no venia porque la manifestacion bla bla..asique...mind the manifestacion.
Todo eso esta muy lindo, pero mas linda esta la ciudad, llena de gente, parece un loquero...no, no parece, lo es, x momentos me recordo a la concurrida venecia en el carnaval. Pero justo cuando estaba pensando en eso, cai en la cuenta que si, londres es un carnaval, con sus micros dobles tipicos, sus taxis raros tipicos, sus sombreros de policia tipicos, sus ingleses con acento tipicos, sus cervezas ALE tipicas, sus fish and chips tipicos, y entre toda su tipicidad....los freaks??..donde estan?...en Camden Town, ahi se junta todo, aunque mas llevado por los turistas que por los verdaderos freaks...a nadie le importa, todos quieren ver a alguno con cresta, disfrazado de cuero y con cadenas, y ahi estan...toda una calle, con solo un puesto con remeras de rock...no comments.
o si, 1 comment mas, porque estando ahi, despues de haber pasado por el Tate Museum que parece un shopping con algunas vidrieras en donde aparecen los artistas mas famosos del mundo...y despues de haber estado en el British Museum que parece una vitrina de trofeos de los piratas...te das cuenta que todo es igual, toda la ciudad es ese gran carnaval, bien llevado, bien hecho, mind the tourist, y lo hacen muy bien.
Ante tanta prolijidad de base, se revuelve todo con una manada de gente que solo quiere subir al london eyes y mirar la ciudad, y sacarle fotos a lo que tenga al lado es que es imposible no sacar, y yo saque y cuando camina x el london bridge mira asombrada los 20 tipos haciendo de estatuas...que son mas ladris que los nuestros, pero ladris de verdad, se mueven, estan mal vestidos, hasta un chaplin sin baston que no mueve el bigote...pero recibe monedas...
Eso es la ciudad de los carteles, la ciudad de los turistas, la ciudad que visite, que me recibio con sol, en donde me cure la tos de hace 1 mes y en donde camine como nunca en mi vida, Londres, a bloody city that I really liked.

Cheers.

Wien deportiva

2009-03-15T08:55:00.000-07:00

Bueno, la verdad es que de tanto frío que hace uno ya se aburre de esperar el tiempo lindo entonces..en roma...como los romanos...pero como no estamos en roma...nada, jugamos al futbol.
hay unas canchas en las plazas que te moris, lo malo es que llueve...pero las canchas son buenisimas.
resulta que hay un danes, de dinamarca...que tiene pelota de futbol....y jugo en un club, por eso tiene la pelota...y el loco organizo un partidito, pero aca es todo muy internacional, entonces resulto que...los franceses que iban a venir...estaban en praga...un flaquito de holanda...estaba en holanda en su casa...unos colombianos, no se donde estaban, probablemente habian salido la noche anterior y ese dia no existian...la que no falta nunca es la lluvia, pero fuimos igual.
eramos 3, dinamarca, holanda y argentina, y jugamos contra 6 pibes de 8 años austriacos que nos hicieron correr por toda la cancha como locos, y hasta creo que perdimos, pero la verdad que a mi no me importo.
ademas del futbol, hicimos honor a los deportes tipicos y fuimos a patinar sobre hielo al rathaus, y mezclando lo tipico del hielo con lo tipico mio...fui la ultima hora del ultimo dia que estaba la pista, y me cai una vez sola en toda la hora, asique bien....bien me cai porque me la re di, pero tampoco me importo.
lo bueno de que haga tanto frio, es que podes morfar todo el dia que no engordas porque ni bien asomas la nariz a la calle estas perdiendo calorias...y aferrandonos a ese tipo de excusas...fuimos a la fabrica de chocolate mas famosa de viena, la Heindl (jaindl) por si alguno la quiere pronunciar), y despues de un video de 10 minutos en aleman...y previa degustacion de schokobananen que no necesita traduccion, pasamos a otra sala en donde hay una fuente de chocolate y un par de esculturas de chocolate, y una imitacion de la planta de chocolate y los papelitos de metal que envuelven los chocolates y la guia que hablaba en aleman y lo unico que yo entendia era cuando decia chocolate.
Lo mejor de la fabrica fue la ultima parte cuando aparecio la guia con una bandeja llena de chocolates de distintos tipo para degustar, y otra vez nos tuvimos que pelear con los "locales" igual que en el futbol, hicimos un Vs. con un nene de 5 años que manoteaba chocolates a lo loco, pero esta vez eramos más nosotros...le ganamos.

aunque acá son las 5 de la tarde, y en buenos aires las 3, yo aprendi a decir "QUE DUERMAS BIEN", asique....

Schlaf Gut para todos!

The invierno is gone...

2009-03-07T20:19:00.000-08:00

Bueno yo se que hace rato no escribo nada, pero no se preocupen que estoy bien, y sino le puedo pedir ayuda al aleman que vive dos puertas al lado de mi casa que no toma remedios para la gripe (ver foto) porque dice que es psicologico, y no me acepto las milanesas (de la foto, no confundir milanesa con el aleman, una la estoy cortando con cuchillo, al aleman,no) que hice el otro dia porque necesitaba comer pastas por su dieta, y que toma un jugo de frutas multifrutas que debe ser buenisimo pero no solo viene en una botella que parece remedio, del que no toma, sino que tiene un gusto malisimo, se toma un activia porque realmente hace bien, y va al gimnasio todos los dias...igualmente para mi...es igual a macgyver y todo lo demas que diga no me molesta.
bueno, pero no le voy a pedir nada a este loco la verdad, la cosa es que estuve ocupado entre la facu...la comida..dormir...salir...conocer gente...no en ese orden, o tal vez si en algunos casos, hoy comi tacos con unos españoles...que debo admitir que los prepararon como los hubiera hecho yo..osea que para mi...era comida mexicana de verdad.
Mientras tanto...en ciudad gotica..si..bastante gotica, el afgano dice que el invierno "is gone"...debe estar esperanzado porque ya estuvo haciendo calorcito...8 grados...pero yo no me fio de este chiflete que hace en la calle, que no es que sea raro ni misterioso...sino que cuando te agarra no hay gargola que te salve. igualmente coincido con el afgano, el invierno is gone...pero no solo x los 8 grados, ni xq hoy fui al super a comprar cosas y salio el sol, sin que la lluvia helada dejara de pegarme en la cabeza porque...logicamente, como ya para...no compre paraguas, yo me baso en la estadistica mas imponente de la ciudad de los ultimos mil años seguramente y es que...hay una pista de patinaje en la ciudad, que descubri el dia que me perdi, y mañana...mañana la sacan...osea que...el invierno is gone.
Increiblemente siento que no tengo que contar...ya ahora no me sorprende tanto la arquitectura que parece de pelicula...ni el clima que te hace despabilar mas rapido que el bentley o el maseratti de la foto de mas abajo que anda x la calle alcanza los 100 x hora....ni la comida picante de los puestos de la calle sin sentido, ni los autos que paran para dejarte pasar aunque vengan enroscadisimos desde la esquina. La facu es como la uade, es una privada, aparentemente alternativilla segun el español del piso...los alumnos comen mucho en clase, y no es solo la cantidad, sino la asquerosidad dela rubia de ojos claros mas linda de la clase clavandose un chogusan de anda a saber que cosa con mayonesa con pimientos que se cae por todos lados...ese es el problema, en algun punto perdieron la finesa, quizas ya esten hartos de tanto vals y cosa de esa y es su forma de exteriorizarlo...comiendo sanguches en clase...y en el subte....y en el colectivo ...y x la calle...
aaaa tengo que informar algo..la torta sacher...no es sacher...es "sajer" a ver si empezamos a hablar con propiedad, y porsche es "porsh" y volkswagen....es "folksbaguen" porque si en vienna no hablas aleman...te vas al tacho, no directamente, pero decir "HI" para saludar no es lo mejor me di cuenta...y no solo porque no esta en aleman...sino que me contaron un chiste sobre el idioma...hi asi como suena en ingles...es tiburon en aleman...osea que no es muy piola que te digan "tiburon tiburon" cuando conoces a alguien...pero es lo que hay....los chinos y los turcos hablan peor.
Hoy ya es tarde, mañana sera otro dia dijo alguno que no se sabe si esta ansioso por mañana o quiere que se acabe hoy, la cosa es que yo me voy a dormir porque despues de la comida mexicana me fume 4 horas de mini guerra civil española entre un integrante dela guardia civil, una valenciana, dos catalanes, la novia del de la guardia civil, uno de derecha que no dijo ni mu en toda la noche para no pudrirla y dos chicas que solo querian divertirse como diria madonna, y al final de todo...no se xq se pelean tanto.
Hasta la proxima vez que apriete en "nueva entrada al blog" y nos vemos!

Venecia no se hunde por el agua...se hunde por la gente.....

2009-02-23T15:26:00.000-08:00

La cosa es que desde que llegás hasta que te vas, no podés creer la cantidadddddd de gente que va para el carnaval ahí, pero tienen razón, los trajes pesan mil kilos cada uno. El guerrero que custodia a las princesas mientras suben, mientras bajan y mientras están arriba del escenario, está con una armadura...y es gordo...claaaaaro que Venecia se hunde así!Muy lindo todo, se confirma que el helado y la pizza tanas...son un desastre.Pero te comés una porción de pizza a las 22:00, volviendo a la estación para tomarte el tren de vuelta a casa. “A casa” dije. Ja. Vas caminando mientras te perdés en las ultimas calles antes de la estación y pegás mil vueltas de más entre calles sin salida y calles que se cruzan, que cruzan el agua, que subís el puente, que bajás, que te parece que pasaste 500 veces por la misma "esquina" y ves de nuevo a un loco disfrazado más oficialmente con uno de esos trajes pesados bien barrocos cargados a más no poder y pensás: “Este tipo anda así todos los días...porque está loco…¡sí!”.Pero no creo que ande así todos los días, igual que no andan los otros mil millones que van por la calle con lo primero que se les vino a la cabeza de traje. Como...el cubo mágico, el hombre maleta, el hombre microondas y el típico pirata, que ya queda como un salame. ¡Pero se lo perdonamos igual!Después tenés más modernos como el de la foto que se pasaba. ¡tiró todas las poses de mis soldaditos verdes! Un capo total, y te decía “Esperá esperá” y sacaba un cuchillo...verde. ¡Y te hacía q te cortaba la yugular! ¡Como le gustaba eso a la gente! La tenía clarísima.

Antes de todos estos trajes, me comí unos sanguches de jamón y queso con pan lactal que me había preparado para el viaje. Pero no era una grasada, porque había...100...150 personas haciendo lo mismo y a orillas del agua veneciana, cosa que, como diría una amiga, si lo hacés en casa sos un negro villero, si lo hacés en Venecia, es cultura. El sanguche cultural sisisisi señores, porque mientras masticaba el último, me di cuenta de que tenía calor y me tuve que abrir el sobretodo y el chaleco polar que tenía encima. Me daba tanto el sol en la jeta, uff q sol q molesto.Hacía 10 grados, nosotros, "las salchichas vienesas", estábamos cagados de calor, mientras que todos los tanos no sabían con que más taparse del viento, del frío del...¿del qué? ¡Hay sol tano! Comé pizza, hay solllll dejate de joder ¡¡¡¡Io sono il tano come pizza!!!!Piu bella la reina. En realidad medio recauchutada de cara, mejores estaban las princesas la verdad, divinas, Argentina...Italia...el glaciar...las princesas…moviendo las cabezas....

¡A a a a! Y no quiero seguir contando cosas para no aburrir pero definitivamente no soy más griego, unos tanos me preguntaron en una fiesta el día de San Valentín, si era italiano.Y en Venecia algunos me preguntaron cosas en italiano, así que...e...bueno aparentemente ¡¡¡tanti auguri per te tanti auguri!!!Io sono il tano, molto gratzie. ¡¡¡¡Y eso es tutti per el jorno!!!!Ja, ni idea, no importa, se entiende porque en Argentina, todos hablamos italiano. Aunque hablamos en castellano, sonamos italianos. ¡Sí! Y si no te gusta! La MelA...eso diría Isma…yo no, porque vivo en Viena y no digo esas porquerías.

e..hola si..dame un panqueque...pan-que-que

2009-02-19T04:05:00.000-08:00

Fui a Budapest, que es Buda y Pest. Y todo el tiempo se discuten que lado del río Danubio es mejor. La cosa es que los edificios son increíbles, igual que en Viena, pero no es lo mismo, Viena es mas lindo, ja. El Parlamento se zarpa, el Castillo se zarpa, la plaza de los Héroes se zarpa, y el panqueque de dulce de leche, también. Me tenía que tomar el Bus 11 para ir a la casa de la amiga de Paulis Tranzillo que me recibió en Budapest y me hizo un minitour muy bueno por la ciudad. La cosa es que en la parada del bondi, el ultimo día, el 2do...había un puestito que hace panqueques, y otras cosas mas que no se ni que eran porque ni siquiera estaba escrito en alemán, sino en húngaro, porque era Hungría lógicamente. Entonces ví que decía "argentinien karamellós" y dije bueno...¿qué hago con los últimos 300 morlacos húngaros que me quedan? 1 euro aprox. El panqueque costaba 360, entonces fui y le pedí uno, le dije que era argentino y que quería probar el panqueque con caramelo argentino; Se lo dije en inglés obvio, y obvio que no me entendió un carajo el flaco, y se puso a preparar el panqueque. Y al toque le dije: “No no wait! I don’t have enough money...” Pero ya estaba hecho, le di 320, que era lo que tenía, tenía 5 más pero me guardé esa moneda de recuerdo. Así que me hizo el panqueque por 320, la cosa es que ahí me preguntó: “Where are you from?” ¿Y para que? “Argentina!” le dije! “Boludo!” Pero no la casó al principio, entonces saqué el pasaporte y ahí entendió y se cagó de risa. Me empezó a contar medio en inglés medio en húngaro como hacía el panqueque y enseguida abrió el paraguas y dijo que en realidad el argentinien karamellós , que parece nombre griego, pero no lo es. Era en realidad un nombre fantasía porque lo hacían con un dulce que traían de Italia. Una empresa MC3 que hace chocolates y cosas de esas para panqueques. Y peló un tapper con...medio kilo de dulce de ese italiano famoso que era argentino de fantasía para impresionar, y cuando lo destapó, se ve que me vió la cara ¡¡¡¡¡¡¡¡¡ooooooooooooh!!!!!!!!! ¡hijo de puta dame ese tarro! Sacó una cucharita y me dio de probar el dulce. ¡Que era dulce de leche! Yo no lo podía creer...y el tipo menos cuando le dije que estaba bueno. La cosa es que me comí un panqueque con dulce de leche en medio de Budapest...Buda en realidad, porque estaba de ese lado. Bueno después les cuento algo de la facu, que ya empecé, les adelanté que entendí toda la clase...asique...bien. Hoy voy a ver un partido de fútbol con un danés y no se quién más vendrá.
¡Nos vemox! alek.

El chino, mi amigo.

2009-02-12T01:36:00.000-08:00

Hoy entró el chino a la residencia y el alemán, el ucraniano y yo..los tres saludamos como si fuera cualquier desconocido...pero es my roommate..so...el alemán se caga de risa cada vez que ve a un chino.
La onda es que el tipo se la pasa lavando la ropa, comiendo, durmiendo, saliendo a laburar...cantando...durmiendo...lavando..lavando...lavando...cantando...pero cada vez que entra o sale saluda.
La charla más larga que tuvimos, la que fue realmente emotiva y la de mayor profundidad...fue sobre comprar un trapo de piso, realmente logramos comunicarnos ese día.si.
Básicamente la cocina esta llena de mis cosas...excepto sus cacharos en los estantes de la izquier y el de abajo del centro, y 1 estante de la heladera y uno de la puerta de la heladera, es decir, el cajon de las verduras, el freezer, el otro estante de la puera, el otro estante grande, y el coso para poner botellas en la heladera...los uso yo...pero el no dice nada...el lava..
mide como 1.8 asique en algún momento sospeché si era realmente chino o no...quizás un espía disfrazaaado de chino...pero anda todo el día en ojotas y hace ruidos raros en el baño, como que toce pero no puede, como que se suena la nariz pero toce....no se realmente ni le voy a preguntar.
Igualmente, no es que no charlemos...el siempre me saca charla cuando estoy por salir a la noche..."are you going out tonight?...jaja" no se porque se ríe...tampoco le voy a preguntar, yo le digo que sí, lo saludo, y me voy.
Algunos días también me dió curiosidad por saber que come...pero como cocina y se mete a comer a su cuarto...tampoco le voy a preguntar, porque generalmente todas sus comidas tienen un proceso de evullición previo a la ingesta...asique...no debe ser muy apetitoso el musgo que le queda.
Sin embargo, es muy respetuoso, no deja cosas en el baño excepto agua, no deja platos sucios en la pileta, saluda, siempre esta de buen humor, nunca se queja de nada, y está siempre dispuesto a tratar de explicarte algo en inglés aunque tarde más en entenderlo a él que a un diario en alemán...por eso...es mi amigo..el chino.
Desde la antigua viena, con la 2da cámara de discusion del parlamento con las paredes con revestimiento de papel pintado como mármol porque era más barato en esa época, no como la que aparece en la foto que era la original del siglo 19..me despido y les deseo un guttentag para todos!

esa esa ! como te va? bien? no, llueve

2009-02-08T11:25:00.000-08:00

la cosa es que acá...uno dice...nooo esta bien..hace 2 grados..pero es distinto porque el frío de allá es distinto porque .........las bolas.
por ejemplo...hoy llovió desde la mañana, bueno, desde ayer a la noche en realidad...que fui a un bar con ...bueno en realidad eramos 5 ...y eramos 5 países..asique, de todo.
la cosa es que cuando salí...llovía...y como no son fáciles de recordar los nombres de las calles...excepto Garnisongasse que lo repetí 49082340932 veces porque es mi calle.
La calle que cruza no la se porque tiene mas de 12 letras..asique por ahora no.
Pero para volver del bar este...que era un sótano, lleno de gente, con música..house..muy copado, lleno, que de afuera no decía nada y yo dije...pfff esto es un embole....pero bajas 2 pisos...2 sí, no se que hay en el medio...una catacumba no se, pero el lugar esta buenísimo.
La cosa es que para volver se me mojó todo el mapa tratando de encontrar la calle en donde estaba yo parado...y ni hablar que los carteles están en letra gótica, cosa que tenes ques descifrar que carancho es la letra, si una H, una R, una M o una paloma que venía volando y se la dió contra el cartel, aunque eso es menos probable porque seguramente ya la habrían limpiado 5 minutos después del choque asique no.
El mapa lo puse a secar arriba de la estufa central asique ya esta bien por suerte.
Logré volver a casa, se me mojó un toque el gorro, pero otra vez la estufa mágica hizo su trabajo.
Después de levantarme hoy..vi que estaba lloviendo y dije mm...bueno...no importa, cambiamos la caminata de las 2 con gente de la universidad por un café a las 2 con la misma gente..entonces me conecté al msn, mientras veía la lluvia por la ventana...y arreglamos eso.
me preparé un puré y 2 milanesitas de pescadoque ya tenía todo cocinado desde ayer y me cambié y salí.
Estuve pensando en comprar un paraguas pero dije opa opa...en roma como los romanos, y como no estoy en roma, un carajo los romanos, como los österreichenses...osea, nadie usa paraguas.asique no me compré nada, y si uno realmente se convence de que el agua no te moja...no te moja, es buenisimo realmente, algo para probar.
Bueno, salí a pata por la Landsertachsangucheconmelonyquesotrasse, que digamos es la calle que continúa a la mia, todo derechito por esa, hasta Rathaus, donde esta la pista de hielo, el tema es que nos econtrabamos en la estación, pero del trencito..no del subte, entonces cuando llegué a la estación del mismo nombre, pero del subte, me corrí el gorro del ojo y mientras me secaba una gota que me caía de la napia, me percate de que no había station del strassenbhan, el trenchute este famoso, y dije ...claro, no hay rieles en la calle, por acá no pasa, se confundió, solo hay subte...es acá...me acomodé de nuevo el gorro para que el agua que no te moja no me embarrara las cejas, y esperé un cacho..como no veía nadie....dije mmmm este no es el lugar, y pensé en que la pista de Sky esta del otro lado del palacio...entonces fui para ahí, que no es fácil, porque aca tardás más esperando el semáforo que haciendo la cola para el banco asique tuve que esperar mientras el spray de cada auto AUDI MERCEDEZ o BMW o PORSCHE me refrescara la jeta.
Cuando me habilitó el verde el hombrecito crucé, fui hasta la pista...y nada....bueno, nada de lo que yo buscaba, porque abajo de la lluvia...sobre la pista de hielo...como si hiciera falta ir hoy...cuando se puede ir todo el invierno...había gente que parece que no quiere perderse ni 1 día de hielo en los pies..y estaba patinando bajo el agua.
Antes de entrar corriendo a la pista para preguntarle a esa gente que sorongo hacía ahí, como no me iban a entender ni en español ni en griego ni en inglés, me fui hasta la oootra calle que ahí si pasa el trencito, pero la estación tiene otro nombre...entonces ese no era tampoco el lugar.
esta vez no tuve que correrme el gorrito para mirar porque el viento soplaba con los mismos 30kmH, pero para el otro lado asique no hizo falta.
Decidí...ya casi resignado, volver a la estación de subte...con la esperanza de que la suiza, la hungara y la francesa hubieran sido tan impuntuales....suiza tic tac...ja, no hubo caso, esperé de nuevo el semáforo y esta vez me tuve que secar el spray de los autos porque ya no era tan divertido.
A punto de volverme vi que el trencito pasaba por esa esquina, pero por la otra calle...asique.evidentemente yo esperaba en el subte, y los demás en el trencito.
Entonces fue que aborté la cofee mission y me fui dí un cuarto de vuelta para el lado del museum quartier...un lugar de P* madre, que todavía no vi...pero se ve que justo en ese momento...los 92% de humedad se hicieron 98 porque empezo a llover como loco, asique me pegué media vuelta más y apunté para casa a comerme unas galletitas tranquilo mirando el agua que no moja, desde donde no moja.
Igualmente volviendo vi una mina en monopatín abajo de la lluvia como si nada...aparentemente la clave de la no mojadura esta en ser austríaco...espero desarrollar esa habilidad antes que llegue el verano.
Saludos desde la antigua Viena, y guttennach para todos!

3 horas en el frío..y no te importa

2009-02-05T15:24:00.001-08:00

He descubierto como es que la gente que vive en este tipo de lugares en donde hace tanto frío no está siempre enferma ni tampoco se queda encerrada en su casa, porque si es así debería permanecer encerrada casi todo el año. ¿ Cómo no se enferman ? Se abrigan. Bueno..habiendo ya comprendido esta verdad universal totalmente reveladora, prosigamos.
Hoy estuve paseando otra vez por la ciudad, pero esta vez con mi cámara, no como ayer que salí apurado, no se porque realmente, y no la agarré.
Tomé nota de algunos lugares para visitar, y no fui a ninguno, excepto al museo de los relojes.
Aunque podría escribir sobre algún edificio facinante en Viena, o sobre algo que vi que pasó en tres horas de recorrida, es increíble como todo eso quedo subyugado a casi nada luego de que, tras haber cenado una especie de omellete con huevos, salchichen obviamenten, y sal y condimento para pizza, llegó este individuo RASA o como les parezca nombrarlo, alemán, alto, flaco, comenzó a charlar con Igor el ucraniano, y resultó que se conocían y que este nuevo personaje es el orchestra man...so...fuimos a la planta baja que hay un salón de la residencia re al pedo...y estuvimos tocando la viola con el ucrania, con el alemán y después llegó otro alemán Hainz, o como se escriba, tengo que averiguar, y tocamos unos bluses al estilo europeo....toing.
Asique, después de tanto caminar por Viena, lo lamento por ustedes pero lo más sorprendente y gratificante del día fue tocar la guitarra en 3 idiomas.

Les deseo unas buenas noches y un mejor día para mañana.
Y como no se puede desear al diferente lo que uno no pretende para sí mismo, espero que también lo sea para mi.

Alek.

y ahí dejo un videito del strassebound, que son los trencitos que hay por toda la ciudad, que son bárbaros, pero a diferencia de los autos que te dejan pasar ni bien estas a un metro del cordón, estos strassebound...te pisan asi como vienen.

2009-02-05T03:46:00.000-08:00

Hoy ya estamos mas establecidos...ya compre la semester card que me sirve para tomar cualquier tranporte en viena las veces que quiera....jO! por 130 mangos..digamosle mangos que es mas facil para la convercion.
Ayer nos encontramos con algunos de los chicos de otros lados que tambien estan de intercambion en la ciudad...aleman, francesa, mexicana, suiza, chinas, una locura, todos hablan distintos idiomas entre todos...es un despelote, jaja.
bueno la cosa es que despues fuimos a aida y me comi una porcion de sachertorten, q no estaba ooooo pero estaba buena, capaz q tenia la cara congelada de tanto caminar y recien le senti el chocolate a la noche.
El tema es que fui a registrarme como habitante de Viena, con una mina con cara de bizcocho seria como ..perro en bote..ja.pero me registro sin problemas, lo mas gracioso es que aca...es dificil encontrar edificios gubernamentales...porque toooooooooodos los edificios tienen esa fachada que tienen nuestros edificios gubernamentales. pero lo encontre.
y me hicieron sacar numero y dije...u...que embole...tenia el 859, ..iban por el 858...y cuando hice 2 pasos hizo tlin tlin...y cambio al mio!
jajaj, genial.
habia otro contador de numeros que estaba en el numero 001, a la ventanilla 1, es decir que....el 858 vendria sumando desde hace 3 años capaz...
jaja.
bueno eso es todo, hoy veremos que pasa, que nos depara el destino, o la programacion de Gran Hermano de Vienna.
see you!!!!!!! chiao!

Me perdi....

2009-02-03T11:25:00.000-08:00

a ver a ver....sali a las 10 de la mañana de mi casa...si, vamos a llamarla mi casa porque decir "la residencia" suena como extraño ya.
fui a hacer mil cosas, como por ejemplo presentarme en la municipalidad para decir que estoy en vienna...wien..que se dice vin.
bueno, la cosa es que desde es hora que anduve caminando....fui a la casa de mi compañerita luski que queda "lejos" del centro....27 minutos en la linea 3 combinando con la 2...y 5 cuadras a pata...pero no es nada realmente..aunque para wien...es como el farwest o farsouth seria esto.
el tema es que fui al supermercado alla...lejos, xq sino iba a cerrar y oootra vez pasta con manteca no queria comer...entonces tuve que volver con 20 euros de supermercado en una bolsa, que tuve que pagar, y en la mochila.
despues de la combinacion, correcta offcourse porque si te perdes en austria sos un salame, me baje en el lugar correcto, pero resulta que es un gran nucleo en donde los strassebound que son tranvias que van por toda la ciudad, dan tooooda una vuelta gigante formando un circulo...cosa que vos salis de la estacion y no sabes sobre cual de las 4 avenidas gigantes que confluyen estas...por lo cual...me guie por la super catedral de la foto.pero igual me fui al carajo...
cuando me quice dar cuenta habia hecho el camino inverso del subte hasta la estacion anterior.
Pero toda esta introduccion es para contarles lo bueno que es perderse en Wien, porque con un instinto de niño explorador, segui caminando por esa calle porque "sabia" que era la direccion correcta, aunque no, pero hice ...2 minutos mas de caminata...con la bolsa todavia en la mano, que para esa altura ya la sentia como mil euros en articulos de supermercado en vez de solo 20.
Y en el momento en que empezaba a dudar si realmente era la direccion errada, lo confirme con firmeza valga la cacofonia, porque vi un tremendo edificio que era imposible no hubiera visto a la ida por la mañana.
Resulto ser que en ese lugar habia una enorme pista de hielo para esquiar con puestos de comida que sacan humo...obviamente, porque hace frio, y la verdad que era increible ver a toda esa gente, sola , acompañada, chicos, grandes, medianos, de edad y de altura, padres, con hijos, novios con novias, viejos, locos que re patinaban, giles que ni se movian y guardias...todos patinando tranquilitos cual peña de la nieve.
asique...sin más...me voy a comer un churrasco de cerdo con ensalada....vermouth con papa fritas y... espero perderme de nuevo mañana.

2009-02-02T12:33:00.000-08:00

Ahi esta mi cuarto!
tengo cama..obvio...lugar para guardar...obvio..pero mucho..mucho lugar para guardar, abajo de la cama hay cajones, tengo una mesita, sillita con rueditas, todo es blanco! con rojo...como la bandera de austria...todo tiene esos tonos...son geniales.
tengo corcho para ...acorchar papeles...la valija la meti en un placard q tengo afuera de la habitacion, tengo estufa, una lampara q se ve en la foto, no se, pero anda todo, la luz esta buenisima xq son tubos "ocultos" cosa q no te joden...esta genial.
Y la residencia esta en el centro,cerca de todo lo que te puedas imaginar...porque..estoy en el centro, a 1 cuadra de una avenida gigante...que termina en una fabrica de cerveza...ottokriner or something like that.

Primeras cosas

2009-02-02T12:13:00.000-08:00

Hoy vi a un tipo en un monopatin...a las 8 am...en la nieve....con el hijo y el sobre el monopatin...un monopatin....en la nieve...a las 8 am....
Estoy en shock....Eso es todo x ahora.